Так влюбляются в шикарных женщин - героинь светских хроник, с тонкими сигаретами в мундштуках, мехами на плечах, утренним кофе. Или в таких вот в перчатках, темных очках, сильных, уверенных, очень умных, от которых только самым дорогим одеколоном, у которых машины похожи на плавных диких зверей. А еще, оказывается, почему-то в смешных лохматых раздолбаев в мятых рубашках, с мусором и раздолбанным мобильником в карманах. Чудовище ты мелкое, что же мне с тобой делать? Счастье, блин, на голову привалило. Что б пусто было тому, кто там наверху таким счастьем разбрасывается. Худое, длинноволосое, глазки печальные - смотреть и плакать, честное слово. Смотришь так, будто бы вместо меня тут сидит воплощение всех твоих мечтаний, фантазий, ну вот божество с небес сошедшие и изо рта у него голуби вылетают. И ходишь молчаливой тенью. Слушаешь молча, согласно и понимающе киваешь. И снова "ой-я-тут-мимо-случайно-проходил-а-вдруг-ты". Про себя матерится и нервно курить. Господи, вот честное слово, если ты есть, то самое время это показать. Это, конечно, нехорошо на тебя так все сваливать, но все же. Придумай там что-нибудь, а? Ну или на самый крайний случай отними у меня хотя бы часть чувства ответственности и сочувствия на время. Или просто сделай уже так, что б все были счастливы и довольны. А то как-то оно все... Да и объяснять Дему откуда в почтовом ящике открытки со стихами меня как-то не прет.